Historias verdaderas

Esa mañana en el colegio , la consigna era escribir “ HISTORIAS DE FAMILIAS”.

Por un instante pensé mentir ,ya que era nueva en la comunidad y lo que en verdad deseaba era cosechar amigos, afecto . Algo ausente en mi vida desde hacía demasiado tiempo ,justamente por culpa de mi familia .

¡Como gritar a viva voz que era el resultado viviente de abusos por parte de mi padrastro y mi propio hermano! .Ambos callados por su complicidad, con una madre ausente por su adicción a las pastillas antidepresivas, que la mantenían dormida gran parte del día y el resto lo usaba para culpar a la vida por su inmadurez y su cobardía para enfrentar los problemas a los que se vería expuesta tras la muerte de mi padre luego de aquella brutal pandemia que azotó al mundo allá por el dos mil veinte ;poco tiempo después conocería a quien luego fuese su nuevo esposo .

Su vida no mejoró ,pero la mía se tornó en una brutal pesadilla. Poco a poco él fue ganando la confianza y el afecto de mi hermano , que sufría una especie de esquizofrenia desde niño , pero con el amor que recibía de nuestro padre jamás era agresivo con nosotros. Pero bajo su amparo se convirtió en un monstruo igual que él.

Y así quedé totalmente sola.

Sin embargo mis ganas de salir de toda esa inmundicia me había servido de trampolín a cosas fantásticas, como el haber conocido aquel viejo loco por la guerra ,que se empeñaba en que yo hablara inglés y me fuera de ese pueblo insignificante. Un pobre indigente que vivía refugiado bajo el viejo puente que hacía de frontera entre el pueblo y la gran planicie que parecía no llevar a ningún lado o a todos ...

Tan loco, que jamás intentó propasarse conmigo , a pesar de estar solos. Que sólo tocaba mi rostro cuando una lágrima furtiva escapaba de mis ojos. Llora cuanto quieras _ me decía _ hace bien . Pero yo no lo hacía, no con él.

Quien por momentos se perdía en sus divagues de historias pasadas , y que a mí me encantaba escuchar

Porque en su compañía me sentía viva y pequeña, como nunca lo había sido o como me hubiese gustado serlo. Abrazando a mi peluche favorito que no tuve; quedándome dormida en brazos de mi madre mientras mitigaba mi tristeza , aunque ésta solo fuera ,que mi juguete favorito se rompiera.

Mi verdad era orinarme encima luego de ser abusada durmiendo así por miedo a que se repitiera; la misma noche claro ;porque sí se repetía....

Sin embargo me alejaba de toda aquella locura ,armando casitas con fósforos quemados, recortando pequeñas personas de las revistas imaginando historias fantásticas prometiéndome a mi misma que un día yo, sería la protagonista.

Como contarles en esta “historia de familia” que me duermo pensando en cómo deshacerme de todos ellos, pensarían que estoy loca, y no quiero alejarlos, los necesito.

La escuela es lo más parecido a la realidad que me gusta vivir, donde cada uno comparte su historia , lo que le pasó, que por lo general es algo bueno ,alegre o insólito.

Jamás algo como lo que me ha tocado vivir

Quizás un día no muy lejano, los sorprenda con la más fantástica de las historias.

Que al fin soy libre!.